sábado, 17 de marzo de 2012

91 Problemz.


“Me pido la des-pedida. O la que se piden todos. Pero ninguno merece. A la que nunca se dió por aludida. A la que siempre intentaba aludirme.La que se pensó durante días como iba a hablarme. Mientras yo pensaba lo mismo. A la de la sonrisa permanente. Los vestidos de princesa y los ojitos de reina. Porque me cambiaste los planes desde que vi tus lunares. Y quise llegar a ellos. Interrogatorios el primer día. La primera sonrisilla. Mi Lois. Mi heroina. Piropos antes de hablarle. Raperadas, toda la noche. Repetirle mil veces que no soy rapero. Echar de menos a alguien que no conoces. Querer abrazar a alguien que no conoces. Cuidarte y follarte. Hacer arte en definitiva. Amor a las rubias. Amor a las insomnes. Inmunes a las ojeras por costumbre. Encontrar “la cara a la que sonreir” como decía Javo. Lluvia y pianos. Todas las canciones. Desgastar fotos con la mirada. Tallarines en taza. Mi mal disimulo. Su sonrisa en mi portal. Labios rojos a y 13. Beso. Vaso de sidra. Desvelados, como el misterio. Coincidencias. Casualidades. Causalidades. Sus gemidos en mi Ipod. Sampleados , en loop. Banda sonora de sus carcajadas. En Screwed. Despensa llena de momentos. Pedir intensidad no es pedir tanto. Chica, yo si que pretendo que te enamores. Desde el principio. Te avisé. Vértigo. Miedo a que todo vaya tan bien. Inventar problemas y solucionarlos. Huídas a tiempo. Fotos de espaldas con pelos de loca. Acabar cosida al vestido. Abrir corazones sin cirugía. Leer las señales. I’m fearless. Ella tenia miedo. O eso decía. Mis necesidades primarias, ella y dormir. Cambiando la proporcion poco a poco. “Tenemos muchas cosas que hacer, sería mejor que te enamoraras ya” Manos a la cabeza pensando “pffff”. Morder el labio y reir a la almohada.Verla dormir. Todos gritando y solo oir a la que susurra. Desconcertarla. Llevarla a un concierto. Vueltas al filo de la navaja. A la mierda con la autodestruccion. Baños , sesiones, arreglos. Eufemismos. Hasta el finde. Del mundo. La luz roja del movil. Su cara roja medio segundo después. Ya amarle desde siempre. Llamarle desde clase escondido. Mono de su voz. Adiccion a su sonrisa. Muerte sin sus labios. Pasar de tener miedo a la oscuridad a brillar con luz propia. Hacer maletas. Mis bambas, sus tacones. Pain is gone. Correr por pasos de cebra. Por la nube. Mi Faith Evans, mi Adele, mi Celine, mi Amelie. Beberse su falda de tubo, fumarse sus pitillos. Sopayasa. Sopreciosa. Bienestar permanente. La niña eterna. La chica sacada de Tumblr. La mujer de rojo. Bohemias despeinadas. Perfume de recien follada. Spoilers. Stardust. Liga en sus pierna. Liga de campeones. Campeonas y aspirantes al título. Oviedo blues, London blues. Auto obuses de dos pisos.Paradas ,bajadas y su vida. Gente normal , enterrada en sus cosas comunes. Fiesta de espuma en tu bañera. Dedos entre burbujas. Fuegos de palabras. Pupilas clavadas. Pupilas dilatadas. Pupilas alcalinas. Izar las velas y el incienso. Almohadas madrinas. Asentar la cerveza. Encajar la mirada en su encaje. El volante de su vestido pillando las curvas. Sus besos en el cuello. Subida en mis adidas para llegar a besarme. Quien se enamore primero , pierde. Decir no en el altar. Cloe jugando en el ático.”

Hola, soy una adicta a todo lo que V. escribe. todo. Tweets, post en su blog, textos en Tumblr... Todo. Es casi, casi perfecto.

miércoles, 14 de marzo de 2012

In-directas.

Falsedad. In-directas. Bronca. Mal. Todo mal. Y a pesar de los peces en el mar, de los botellines, de los tíos y de lo que puedan pensar, es importante. O conseguirlo, o destruir esto del todo, pero no quiero un término medio. O París o el infierno. Nada de Roma incendiada. Nada de Odiseas, ni Paris y Helena. No a Troya. Odio la música que me hace verte en mi cabeza, los recuerdos, odio tu voz. Odio tu sonrisa y tu mirada. Me da asco que te metas conmigo, que me llames pija y boba, que seas perfecto. Un perfecto imbécil. Pero al fin y al cabo, perfecto.

Amor-odio como droga más dura. Indecisión. Dudas. Marcar su número. No llamar. Cambiar su nombre por un insulto en la agenda del móvil. Evitar su sonrisa para no quedarte sin aliento. Buscarte entre los acordes de las canciones. Encontrarte. Joder, es un cobarde. Habla de mí. Se calló muchas cosas. Cabrón. Dime las cosas claras, no te andes con rodeos. La verdad, como un puñal, para lo bueno y para lo malo. Las razones por las que tendría que rendirme. Sin pensar. Actúa, es el escenario de tu vida, sé tú el protagonista, diciendo lo que es para ti la vida y el sueño, si las estrellas suicidas hacen que se cumplan los deseos o si el mundo es una mentira. Pero habla sin retorcer las cosas, habla de una vez.

jueves, 8 de marzo de 2012

Who knows?

La cabeza hecha un lío, enredada, loca, dando más vueltas que la lavadora, por las cervezas, por los pensamientos, por las vueltas de tuerca y las medias rotas, como las uñas, como las copas. ¿Adónde se fue la inspiración? ¿Adónde se marcharon mis musas? ¿A quién voy a creer, si no creo ni en mí misma? Este huracán se lleva hasta el alma, pero en realidad es el alma quien lleva dentro un huracán. Dolor de cabeza, gelocatiles nocturnos, sueños interrumpidos por la realidad, soñarte y mentirte. Discutir. Reconciliarse, pero no como me gustaría. Hay veces que hasta la música da asco, nadie sabe nada, y todos se creen sabios. Ian Curtis, Ismael Serrano, no tenéis ni puta idea. Escribo mientras lloro, qué poético, qué sentimiento. Ja. No es tan bonito como parece. Codos en las rodillas y las manos en la frente, convulsión y lágrimas. Confusión y lágrimas. Risas más saladas que el mar, y más frías que el invierno. Falsedad entre líneas y entre palabras, entre sonrisas y entre mis dedos. Que los sueños no se cumplen y que las personas mueren. Y las esperanzas también. Y que no hay nada eterno. No encuentro nada, las ganas, las miradas, los sentimientos, nada. Bueno, no, los sentimientos sí que están. Pero están tan mezclados que hasta duele. Y mis palabras ya han perdido todo su sentido, su poder, la magia. No hay nada. No soy poeta. No soy escritora. No soy un héroe, ni tu heroína. No pinto sonrisas. No tengo punto de apoyo, y no encuentro el fondo, no paro de caer. Tengo vértigo. Tengo miedo. Estoy olvidando esas cosas esenciales, ya ni recuerdo qué coño era. Me falta el aire, y el corazón. La decisión. Las fuerzas. El calor. Todo falta. Y no veo el final. No sé qué me pasa. Y no sé si me quedaré para averiguarlo.
Y me pregunto a mí misma: "¿Quién eres y qué has hecho con mi vida?"

jueves, 1 de marzo de 2012

Surrender.

En mitad de la nada, ¿Qué es lo que queda?

Canciones que te hacen sentirlo todo, absolutamente todo, lo bueno, lo malo, lo increíble, las tardes juntos, los falsos enfados, las miradas, las sonrisas, los "te quiero", la complicidad, los besos... Joder, los besos, tus putos besos. Los necesito. Aquí y ahora.
Surrender every word, every though, every sound.
Surrender every touch, every smile, every frown.
Surrender all the pain we've endured until now.
Surrender all the hope that I lost you have found.
Surrender yourself to me.

Cuéntame cómo vives, cómo vas muriendo.

Cuéntame cómo vives, cómo vas muriendo, por qué amas, si rezas, si lloras, si pides ayuda, cuántas veces te ríes cada día, por quién te muerdes el labio, si tus pensamientos tienen sentido, de qué llenas tu cajón de la nada, con qué sueñas, si tú también sientes mariposas en el estómago, si estás nervioso, cuántas veces fantaseas con ella, cómo es tu habitación, a quién le regalas una sonrisa, cómo besas, tu canción favorita, si te gusta el fútbol o eres más de baloncesto, si viajas, qué te llevarías a una isla desierta, qué estudias y en qué trabajas, quién te hace feliz, cuál es tu color favorito, si la vida te da hostias, si la suerte está de tu lado o si vas a contracorriente y contra los relojes, cuéntame cuántas horas me vas a regalar, cuántos suspiros dedicas a su sonrisa llena de dientes blancos y cuántos a su pelo y a su cuerpo, si tú también caminas solo por la calle, si te invitan a sonrisas, a miradas, a café o a algo más fuerte, si abrazas o te abrazan, si te lanzas o no arriesgas, si quemas el tiempo o el tiempo te quema, si eres de Yesterday o prefieres Let it Be, en qué piensas antes de dormir, cuántas han pasado por tu cama y por cuántas camas has pasado. Todo. Para que todo vuelva a cobrar sentido, y no sólo se cobren las deudas que tengo con tus ojos.